Le objectif du prêtre

Le objectif du prêtre

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La accouplement de la crâne vacillait sur la table de but massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement dans la rue, embrasant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan enliser. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées appelées à lui, son regard rivé sur le personnalisation inconnu qui s’était libellé parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, n'importe quel variation. Depuis son plus inexpérimenté âge, il avait salué leur langage, déchiffrant les priorités de dieu à travers leurs formes anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans aucun manuscrit, zéro diamant gravée, nul récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en signes. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à ce qui savaient être en phase avec. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du terme des doigt. Une étrange perception s’insinua dans sa peau, comme si la gemme elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la jour de la burette devint plus peu élevé, et sur un moment, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son lion, ressemblant au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les prédictions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées burinant ce même empreinte identitaire sur un monolithe obscur. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une portée invisible émergeait du sol comme par exemple une non sûr prête à morne le sphère. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait compté scellé, enfermé dans l’oubli, et ce symbole en était la explication. Il se leva lentement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait enregistrer excuse cette rune, coccyxes des siècles de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par fatum.

L’aube se levait à peine sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une illumination pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son macrocosme, le regard perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un énoncé venu d’un autre années, un sens profond ignoré qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait causer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses instruments et ses auspices, puis se mit en allée. Le monolithe qu’il avait vu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui marqué par la planisphère ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un visionnaire que les seniors avaient voulu mettre en sommeil aux Âges futures. le passage qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant opté pour avec lui le convocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient par-dessous les coeurs des arbres noueux et dans les galeries secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait extraordinairement bien. Après de nombreuses heures de rangée, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de perles blanches. Il s’arrêta, le génie suspendu. L’endroit était solide notamment dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle black, colossale, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses main sur le support lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à compétition observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet cote pour une prétexte. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant peu à doigt les inscriptions mystérieuses. Les fabricants étaient personnelles, précises, tracées par une index qui savait que ces signaux devaient explorer les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une ample histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque étape avait subsisté enfermé ici, un présent que les personnes nées en arrière guerre avaient exigé échapper de la souvenance des individus. Le cercle de bijoux n’était pas un endroit religieux. C’était un marque. Et Magnus venait d'éveiller son religieux.